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轻抚过一本磨了边角的相册。黑白照片里，二十岁的他站在田埂上，草帽歪着，身后是翻滚的稻浪；某一页夹着褪色的电影票根，旁边是妻子娟秀的字迹“1978年冬，你说雪花像糖霜。”&1t;/br>床头柜上，青瓷茶杯腾着热气，孙女趴在床边，小声读着童话“……小兔子把最后一片枫叶夹进书里，说这样秋天就永远不会走啦。”老人的呼吸渐渐缓下来，像风中将息的烛火。他想起三十年前教儿子骑自行车，孩子摔在泥里却笑个不停；想起老伴临终前攥着他的手，说“下辈子还种玉兰”——窗外，那株玉兰树正落下今春最后一片花瓣，粉白的，轻轻擦过窗玻璃。&1t;/br>他忽然觉得眼皮很重，像落满了春天的絮。最后映入眼帘的，是孙女梢沾着的蒲公英，绒毛在阳光下闪着金。原来人生的结局，不是终点，是把七十载的风、雨、笑、泪，都酿成窗台上...